Un homme en bouésson est inapte à titrer

Nous sommes sortis ce soir en trainant de force Mike. Il a rouspété tout le long du trajet, s’élevant d’un ton bourru contre la chienne de température, l’état des routes, les filles, Jeff Halpern chez le Canadien, le choix du poste de radio, les filles, la médiocrité des annonces radio, le taux de votation dans l’élection partielle de St-Laurent, le cartel des pétrolières pis les filles. Surtout les filles en fait.

Une fois sur place cependant, il s’est détendu un peu. Nous nous sommes attablés au fond du pub et l’alcool a coulé comme une rivière après l’orage. On a jasé durant des heures, de Carey Price et de nos attentes impossibles, de politique et de nos espoirs utopiques, de nos fantasmes et envolées onanistes, des filles et de nos cœurs sciemment esclaves.

Il y a eu de ces silences. Non pas ceux qui incitent aux malaises, mais bien ceux dans lesquels il fait bon tremper, ceux qui nous submergent durant quelques pleines secondes, l’espace d’un songe, d’une grosse gorgée, juste assez d’accalmis pour avoir momentanément le recul nécessaire pour saisir la richesse de l’instant.

J’ai regardé Michael du coin de l’œil un peu toute la soirée. Deux ou trois fois, j’ai cru déceler la presque ombre d’un sourire. Je crois bien que ça va aller, faut laisser le temps au temps. J’ai des amis forts, c’est pour ça que je les aime autant.